L'autre jour, comme il m'arrive souvent de le faire lorsque je ne sais pas comment occuper ma journée, je me balladais dans ma cuisine.
Dans ma cuisine, ou peut-être devrais-je dire le long des trois mètres que mesure le coin de mon studio qui fait office de cuisine.
Tiens, et si j'allais m'aérer le cerveau en contemplant un peu ma magnifique hotte de cuisson gris métallique recouverte de poussière, et, pendant que j'y suis, pourquoi ne pas me changer les idées en admirant l'inox recouvert de vaisselle sale de mon évier (en plus j'arriverai peut-être à identifier mon arrivée d'eau, ça pourra me sauver la vie lors de la prochaine fuite).
Lorsque, tout à coup, mon regard tombe sur l'extrémité droite de mon coin cuisine.
Et là, que vois-je ?
Non, pas une énorme mygale ni un boa constricteur qui se serait échappé de l'appartement d'un de mes voisins nostalgique de son safari au Kenya de l'été dernier.
Simplement, qu'au dessus de mon frigidaire whirlpool (sans compartiment de congélation pour un effet plus authentique), se trouve un vieux congélateur.
Non, pas possible !
Mon coeur s'emballe, la tête me tourne, j'ai les mains moites...
Moi qui ai cru pendant si longtemps que je ne disposais d'aucun emplacement où caser cette précieuse chambre froide qui sauve encore aujourd'hui d'une famine certaine tant d'étudiants, de célibataires et même de personnes mariées, voilà qui m'ouvre des perspectives enivrantes !
Vous imaginez bien, je vais enfin pouvoir rattraper des années de privation surgelistiques...
Combler le petit creux de 10h par une quiche lorraine à réchauffer en deux minutes, avaler des frites sans même avoir besoin d'aller chez Mac Donald's et m'enfiler des mars glacés quand bon me semblera, tout cela va devenir un jeu d'enfant !
A moi, dorénavant, la réserve de pizzas surgelées pour contrer tout cas d'arrivée inopinée de parasites amicaux en rade de denrées alimentaires pour la soirée, à moi aussi les boules de glace pécan-vanille pour agrémenter mes excellents brownies et en faire d'excellentissimes brownies, à moi les délicieux plats congelés que maman me donnera à emporter chez moi chaque dimanche soir (comment ça maman n'est pas d'accord ?!) !
Bref, à moi la réussite parfaite qui achèvera de rendre jaloux tous les Louis XIV et les Napoléons de la Terre (dont vous savez tous, brillants historiens que vous êtes, qu'ils n'avaient pas de congélateur).
Pleine d'enthousiasme, je commence donc à échaffauder tout un plan d'action pour aller dévaliser le Picard le plus proche (il ferme à 20h30, je suis dans les temps), et faire signe à deux ou trois amis triés sur le volet comme particulièrement dignes de fêter au champagne la découverte de mon congélateur (des gens sensibles).
Malheureusement, tous les projets, et même les plus ambitieux, n'aboutissent pas toujours, la vie le prouve trop souvent...
Le mien a stoppé net avec la sonnerie de mon réveil à 7h30.
C'est à ce moment précis que j'ai réalisé que depuis près de trois ans que j'habite mon studio, au-dessus du frigidaire, ce n'est pas un vieux congélateur que l'on trouve, mais un vieux four.
Celui dans lequel je fais cuire les pizzas surgelées que je ne peux pas mettre au congélateur.
Tant pis.
Ou plutôt tant mieux.
En l'absence de mars glacés et de glace vanille-noix de pécan, je suis à peu près sûre de conserver une alimentation saine.
Et ce n'est pas parce que demain, j'organise une soirée vins & fromages que ce n'est pas vrai.
La preuve : j'ai acheté des tomates cerises.
Le briseur de rêves...
